A fina arte estampada em cada marca rasgada dessa alma cicatrizada.
A tinta escorre da veia, poesia grita tão viva e o desespero incendeia.
Parafraseando o amor num roteiro decorado de escárnio. Tão fútil falar sobre amor ou dor que a perfeita atuação feita com muito fervor dessa vida mesquinha me trás um pseudo fulgor que digo ser do astral e sigo os pontilhados passos coreografados no cinismo da vida boêmia.
A estética desatinada, perdida e mal falada talvez tenha feito de ti, ó palavras, as mais encantadas.
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